— Arrête de crapoter ! s’exclame-t-il, passablement excédé.
C’est un jeune garçon, il semble, dont la voix n’a pas mué. Il s’adresse à un autre garçon, dont la voix est encore plus enfantine.
Il y a un collège pas loin d’ici, alors ils se planquent sur le terrain vague de l’ancienne laiterie, à l’ombre des chênes, pour partager une clope. Ils sont juste derrière l’épaisse haie au fond du jardin.
J’aimerais apparaître devant eux et leur dire de crapoter –mieux, de jeter leur mégot, leur paquet de clopes et leur briquet, et d’aller se démarquer différemment. Faites du hip-hop si c’est votre truc, les gars !
Alors qu’ils continuent une conversation lambda, je songe à mes années collège.
Si un adulte est apparu alors que je clopais dans l’allée contiguë à la sortie de l’école, je l’ai oublié. S’il a parlé, j’ai oublié ce qu’il a dit. J’ai même oublié avec qui j’ai commencé à cloper.
